Manifeste Cerveau & Ciseaux : L’Ingénierie Sociale par l’Art RSE | My Art Box

PRÉFACE

Le Langage Universel des Mains

Les Fantômes dans nos Cellules

Je suis fils d’artisans. aNa est fille d’immigrés.

Cela ressemble au début d’un conte simple, mais c’est en réalité une équation complexe dont nous ne maîtrisons pas toutes les inconnues. On sous-estime toujours le poids des bagages invisibles que l’on traîne sur le quai de notre existence.

Comment prétendre connaître quelqu’un, quand cette personne elle-même ignore la moitié des codes qui régissent ses propres réactions ? Un être humain est fait de chair, de sang, et d’une électricité silencieuse qui parcourt ses nerfs.

Mais la science moderne, notamment l’épigénétique, nous apprend que nous sommes aussi des archives vivantes. Nous portons en nous les peurs, les famines et les courages de nos ancêtres, encodés chimiquement sur notre ADN comme des rayures sur un vieux disque vinyle. Nous répondons à un script évolutif qui s’adapte, souvent maladroitement, aux accidents de notre propre vie.

C’est peut-être pour cela que nous passons notre temps à chercher nos limites, comme on tâtonne dans une chambre noire pour trouver l’interrupteur. Nous cherchons un contour rassurant à notre propre flou.

Ma rencontre avec aNa n’a pas été une simple addition de deux personnes. Ce fut une collision chimique. J’ai su immédiatement, bien au-delà du désir, que nous étions destinés à écrire quelque chose qui nous dépassait.

C’était un état de grâce étrange, une permission soudaine de rêver grand. Pourtant, mes rêves d’alors étaient paradoxaux.

Moi, l’enfant du terroir, je me rêvais en capitaine d’industrie. Je voulais devenir riche. Mais riche de quoi ? Je m’imaginais à la tête d’usines immenses, regardant des milliers de congénères produire pour moi des objets en série, par millions. Je voulais de l’ordre, de la répétition, du volume.

Je n’étais alors qu’un produit de ma géographie.

Je viens d’une ville organisée autour d’une artère centrale où les habitants marchent pour être vus, dans un ballet continu et un peu triste. C’est un territoire qui duplique les profils comme un arbre multiplie les feuilles et les bourgeons. Les accents, les modes, les postures… Sans apport extérieur, cette consanguinité culturelle finit par lisser les aspérités. Les modes vestimentaires et capillaires finissent de lisser un peu plus cette peinture que le climat pluvieux aquarelle.

Mais il y avait une faille dans mon programme : je suis aussi fils d’artiste.

Mon père dessinait.

Et aNa est fille d’explorateurs forcés.

Son père a fui une dictature pour échapper à une misère qu’un Français des Trente Glorieuses ne pourrait même pas concevoir.

Le présent n’est jamais qu’une photographie instantanée saturée par les indices du passé. Nous sommes la somme de nos expériences, multipliée par ce facteur transgénérationnel.

C’est un coefficient exponentiel caché.

Nous nous sommes donc lancés, elle x moi, naïvement et instinctivement, sur un chemin de l’évolution personnelle en quête d’une construction familiale. Pour financer cette utopie, nous avons travaillé sans relâche et sans rien lâcher.

Nous avons par hasard découvert un trésor devant lequel tous les autres étaient passés avant nous… Le « Faire » pour avancer. Le partage pour sublimer.

Le concept d’Anthropotekhné

C’est là que le geste intervient.

Là que l’Anthropotekhné prend tout son sens. On a beau fouiller sa mémoire mentale, on n’y trouve que des mots, et les mots sont souvent des mensonges bien habillés.

Pour toucher la vérité, il faut descendre plus bas. Il faut interroger la mémoire procédurale, celle des muscles et des nerfs.

Pour avoir beaucoup dessiné, je connais ce voyage.

Entre l’image mentale, parfaite, idéale… et le dessin final sur le papier, il y a une distance immense.

C’est un « périple corporel ». Le signal électrique part du cerveau, descend le long de la colonne, traverse l’épaule, le coude, le poignet, pour finir dans la pulpe des doigts. En chemin, il subit des distorsions, des micro-accidents. Ce que la main produit n’est jamais exactement ce que la tête voulait.

C’est une défaillance technique magnifique. C’est cette « erreur » de traduction que l’on appelle le Style. L’incapacité de l’artiste à reproduire le réel devient sa signature, sa valeur marchande, son génie.

Si l’on ne fait que parler en réunion ou en société, on reste en surface, dans le cortex préfrontal, zone du contrôle et du langage appris.

Mais donnez une paire de ciseaux à un collaborateur, et tout change.

Je suis fasciné, à chaque atelier, de voir ce miracle se produire. Des participants me disent : « Non, je ne sais pas dessiner ».

Et ils sont sincères. Leur cerveau rationnel en est persuadé.

Puis, ils prennent la paire de ciseaux d’écoliers que je mets à leur disposition. Ils entament timidement le précieux vinyle coloré.

Et soudain, le cerveau lâche prise. La main prend le relais, guidée par une intelligence motrice enfouie, vieille de plusieurs millénaires. Les lames fendillent maintenant tendrement la matière plastique.

Qu’il s’agisse d’un cœur, d’un soleil ou d’un cheval, la forme émerge, équilibrée, harmonieuse. L’auteur regarde son œuvre avec stupeur :

« Je ne savais pas que j’étais capable de faire cela. »

Mais comment auraient-ils pu le savoir ?

Notre monde moderne ne challenge plus nos mains. Nous sommes devenus des êtres de regards et de commentaires. Pourtant, nos mains sont les témoins silencieux de notre évolution. Elles savent des choses que notre bouche ignore.

En coupant le vinyle, nous ne faisons pas que produire une forme ; nous coupons le cordon avec nos limitations mentales pour retrouver, enfin, qui nous sommes vraiment.

My Art Box

De la Silicon Valley aux plaines du Soudan, des banques du Luxembourg aux industries du Portugal, nous avons fait le même constat depuis 1998 : quand les mots échouent à créer du lien, le geste, lui, réussit toujours.

Nous avons passé un quart de siècle à observer des équipes, des familles, des clubs, des associations ou des groupes en France, en Suisse, au Maroc, en Allemagne, en Belgique ou encore en Angleterre.

Partout, le défi est le même : comment faire vraiment ensemble ? Ce livre n’est pas une critique des réunions ou du management.

C’est une invitation à redécouvrir un outil technologique sophistiqué mais oublié, capable de générer instantanément de la sécurité psychologique et de la fierté : vos mains.

Bienvenue dans l’ère de l’Anthropotekhné.